张贵把揉好的麵团送了过来。
    那麵团被他反覆揉捏、摔打，已经变得异常筋道和光滑，表面散发著淡淡的光泽，像一块温润的白玉。
    李瀟接过麵团，放在案板上，用擀麵杖三下五除二，就將其擀成了一张薄如纸的大麵皮。
    整个后厨的目光，都聚焦在了这张麵皮上。
    接下来，就是见证奇蹟的时刻。
    李瀟將麵皮仔细地摺叠起来，左手虚按在麵皮上，右手握紧了那把片刀。
    “嗒、嗒、嗒、嗒……”
    刀刃落在案板上，发出了清脆而又极富韵律的声音。
    他的右手快得像一道幻影，只能看到一片银光在麵皮上下来回闪动。而他左手的手指，则以一种肉眼难以察觉的速度，均匀地向后挪动著。
    每一刀下去，切出的麵条，都细如髮丝。
    每一根麵条，都粗细均匀，仿佛是机器压製出来的，不，比机器压製出来的还要完美！
    “龙鬚麵！”
    有老师傅忍不住失声惊呼。
    这手切龙鬚麵的绝活，他们只在传说中听过，没想到今天竟然能亲眼见到！这需要何等恐怖的刀工和控制力！
    短短一分钟，整张麵皮就在李瀟的刀下，变成了一捧细如银丝的麵条。
    李瀟轻轻一抖，那麵条便如瀑布般散开，根根分明，没有一根断裂，也没有一根粘连。
    光是这一手，已经让后厨眾人看得是心服口服，五体投地。
    接下来是汤。
    钱德宝端来的清鸡汤，本就已经是上品，汤色清亮，味道醇鲜。
    但李瀟还不满意。
    他將鸡汤倒入另一口小锅，用小火加热，然后从怀里取出一个小纸包。
    他没有让任何人看见，用身体挡住，將纸包里那一点点白色粉末——他之前用系统临时配方製作的【高汤精粹】——弹入了汤中。
    然后，他用勺子轻轻搅动。
    神奇的一幕发生了。
    那锅鸡汤，仿佛被施了魔法，变得愈发清澈，最后竟然清得像白开水一样，见不到一丝油花和杂质。
    但凑近一闻，一股比之前浓郁了数倍的、极致的鲜香，却直衝鼻腔！
    这是一种返璞归真的鲜，洗尽了铅华，只剩下最纯粹、最本源的味道。
    “这……这是怎么做到的？”钱德宝看得眼珠子都快掉出来了。他熬了一辈子的汤，也做不到这么清澈，味道还这么霸道！
    李瀟没有解释，这无法解释。
    他將细如髮丝的龙鬚麵下入滚水中，只烫了不到十秒钟，立刻捞出，沥乾水分，放入一个朴素的白瓷碗中。
    然后，將那碗清澈见底却鲜香扑鼻的“神仙汤”缓缓浇入。
    麵条在汤中轻轻散开，宛如一朵盛开的菊花。
    最后，他拿起杨小军切好的葱青，只取最嫩的葱心，切成细如牛毛的葱花，轻轻地撒在麵汤上。
    几点翠绿，点缀在清汤银丝之间，宛如一幅意境悠远的水墨画。
    没有肉，没有浇头，没有复杂的调味。
    只有面，汤，和葱花。
    一碗最简单，也最极致的阳春麵，完成了。
    当服务员將这碗面端上主桌，放在皮埃尔先生面前时，整个宴会厅都安静了下来。
    所有人都好奇地看著这碗清汤寡水的面，不明白这算是什么“挑战”的答案。
    皮埃尔的脸上也闪过一丝不易察觉的失望。
    他以为，那位天才厨师会用一种他意想不到的、充满创意的“简单”来回应他。可眼前这碗面，实在是太……普通了。
    普通到近乎简陋。
    然而，当他低下头，闻到那股从碗中升腾起的热气时，他的表情变了。
    那股味道……
    好纯粹的鲜香！
    他拿起勺子，先舀了一勺汤。
    汤入口，皮埃尔的身体猛地一震，眼睛瞬间睁大。
    他感觉自己的味蕾像是被一道温柔的闪电击中！
    清淡，极致的清淡！
    但在这清淡之下，却隱藏著排山倒海般的醇厚与鲜美！那味道一层层地在舌尖上绽放，温润而悠长，仿佛能一直流淌到人的心底。
    他愣了足足有十几秒，才回过神来。
    他迫不及待地用筷子——他已经能熟练使用这种餐具——夹起一小撮麵条。
    麵条细滑如丝，入口几乎不用咀嚼，就顺著喉咙滑了下去，只留下一股纯粹的麦香和淡淡的咸味。
    他又喝了一口汤，再吃一口面。
    清澈的汤，清淡的面，翠绿的葱花……
    就是这样简单的组合，却在他的口腔里，发生著奇妙的化学反应。
    渐渐地，皮埃尔的动作慢了下来。
    他的眼神，也从最初的惊艷，变得迷离，变得悠远。
    他仿佛看到，在遥远的故乡，一个金髮的小男孩发了高烧，躺在床上，他的中国保姆，端来了一碗热气腾腾的面。那碗面，也是这样清淡，只有一点点盐和几滴香油，但小男孩却觉得，那是世界上最好吃的东西。
    那个味道，他已经有几十年没有尝到过了。
    那个味道，是他对这片土地，最初的、也是最温暖的记忆。
    他以为自己早就忘了。
    可今天，在这碗看似简单的麵条里，他把那份深埋在心底的记忆，找了回来。
    不知不觉间，皮埃尔的眼眶，红了。
    一滴温热的泪水，从他的眼角滑落，滴进了那碗清澈的汤里，盪开一圈小小的涟d。
    周围的人都看呆了。
    他们不明白，为什么这位见多识广的美食评论家，会因为一碗清汤麵，而流下眼泪。
    只有皮埃尔自己知道，他吃的不是面。
    是乡愁。
    他放下筷子，用餐巾轻轻擦了擦眼角，然后抬起头，用一种近乎颤抖的声音，对翻译说道：
    “请你告诉那位厨师……谢谢他。这碗面，是我这辈子吃过的，最美味的一餐。”